Ando con ganas de escribir muchas hipérboles juntas.
Y sí, a veces me agarran esos rayes.
Y no es mi culpa ser exagerada, es algo innato.
Algo inevitable. Algo característico mío.
¿Cómo ser hiperbólica sin cruzar el límite de lo cursi? ¿Cómo hablar del alma enceguecida sin sonar Shakespeareniense?
¿Y por qué tiene que importar todo eso?
Las palabras son literatura. No importa si es una línea de boludeces, sigue siendo literatura. Y encima original, innovadora.
Por eso voy a escribir lo que tenga ganas.
No quiero ahogarme en tu ternura sin ser víctima de mi imaginación. No quiero a nadie ni a nada. Sólo quiero paz interior, sin conmociones, sin barullo. Sólo quiero a mis hipérboles y metáforas y a mis palabras que chorrean cursilería y cliché.
Y sí, eso soy yo.
Una línea de literatura barata y muchos adjetivos que están de más.
Y sí, a veces me agarran esos rayes.
Y no es mi culpa ser exagerada, es algo innato.
Algo inevitable. Algo característico mío.
¿Cómo ser hiperbólica sin cruzar el límite de lo cursi? ¿Cómo hablar del alma enceguecida sin sonar Shakespeareniense?
¿Y por qué tiene que importar todo eso?
Las palabras son literatura. No importa si es una línea de boludeces, sigue siendo literatura. Y encima original, innovadora.
Por eso voy a escribir lo que tenga ganas.
No quiero ahogarme en tu ternura sin ser víctima de mi imaginación. No quiero a nadie ni a nada. Sólo quiero paz interior, sin conmociones, sin barullo. Sólo quiero a mis hipérboles y metáforas y a mis palabras que chorrean cursilería y cliché.
Y sí, eso soy yo.
Una línea de literatura barata y muchos adjetivos que están de más.
